Всё не вдруг

Бывает, я не за изящный стиль
хвалю провинциального поэта.

Не шёлк мне душу греет, а текстиль…

пусть первый тоньше, но его тактиль
меня кумарит, как быка мулета.

Когда черты друзей мне дорогих,
тем более, родных я в нём увижу -
неведомый мне раньше имярек
покажется мне ближе всех других…

Такого я взысканьем не обижу.

Разлёт бровей или рисунок век,
едва напомнят мне былые чувства,
тотчас уйдут критерии искусства
и вновь проступит только человек.
15.09.21