Всё чаще...

Всё чаще в мыслях жизнь проносится моя,
От колыбели, над которой мать склонилась,
От песни звонкой на рябине соловья,
Что стеблем к стеклам старых окон прислонилась.

От первых, вслух что, неразборчивых речей,
И первой тропки от ступенек до калитки,
И от твоих чернично-радужных, очей,
И по ночам, о тех очах, душевной пытки.

Прошло, промчалось в никуда уж столько лет,
Но позабыть не смог с тобою наш рассвет,
Он в редких снах моих всё тем же алым снится,

Вот повернуть бы мне историю назад,
Где мы вдвоём среди ночи, да старый сад,
Но нет тех сил, что снова в год тот нам явиться.