Начало

(самый первый сонет)
(Моему учителю Дзотте посвящается)

Я не решаюсь... Но берет рука
Белеющий, как снег листок бумаги.
Слова летят, перо подобно шпаге,
Ритм задает поэзии река.

Я не решаюсь... Но клокочет страсть
В душе немногословной в настоящем.
И выпадом прямым, мне в грудь разящим,
Приходит вера... Что же за напасть

Мне не дает уснуть и видеть сны?
Так быть или не быть? В чем здесь отгадка?
В чем смысл того, что принимает сладко
Моя душа, под видом новизны?

Наверно в этом кроется ответ,
Того, зачем сонет творит поэт.