Прости, мой друг

Я узнаю рассыпавшийся слог.
Прости, мой друг, за хрупкость этих строчек,
За то, что я себя не уберёг,
За то, что затерялся среди прочих,

За стрелы фраз, что так звенят навзрыд,
Разя лишь морок выдуманной стужи.
За голос мой, что всем ветрам открыт,
Прости за стих, что никому не нужен,

За искренность свалившихся с Луны -
Мы так близки в стремнине междометий,
И друг от друга так удалены,
Что, пропади - никто и не заметит.

В ладонях слов укрыться невозможно -
Я стал и сам отчасти односложным.