Проза в сонете

Уходит вечер тихо в ночь,
И золотятся облака.
И я-то выспаться не прочь,
Да вот - не дремлется пока.

И что за прихоть у судьбы:
Лишь стоит мне чуток заснуть –
Спасенья нету от любых
Видений, где сплошная муть,

А, как проснёшься ты едва,
К ногам войдёт такой азарт,
Что и не раз, а то не два
Они берут, как спринтер, старт.

Ну, а куда бегут, куда?
Понятно просто без труда.

Арон Левин 1 Июля 2013 г