И такое бывает.. почти рубаи

Жил однажды поэт. Он писал рУбаи.
Он писал, как в ночи голосят соловьи,
Как в садах распускаются дивные розы,
Как, стекая по склонам блистают ручьи.

Жил он доме большом, в окруженьи семьи.
Издавал рУбаи, а под ними статьи.
Только жаль, что бывал он немного рассеян.
И, чужие, порой, выдавал за свои..