о том, что невозможно увидеть

пока твой дождь не прячется в цветенье
китайских яблонь, я имею право
смотреть на небо бледно-голубое.

скворцами из снежинок утомлённых
лететь к апрелю, падать на ресницы,
в восточных мифах обнажаться болью.

патическая нежность свяжет с тленьем
бумажный шорох, жёлтые страницы...

везёт подроcток-рикша в старый город
хмельное солнце в розовой накидке,
о плате не заботясь, из столицы.

теряя силы ледяной улиткой
за ними следом ночь ползёт и тая,
качается луна на тонкой нитке.