мой маленький принц

на белом платке кровь.
туда кашлял мальчик.
он болен.
он болен смертельно раком.
ах,у него еще и туберкулез.
мой милый.
мой добрый мальчик,
похожий на принца,
о котором писал Экзюпери.
по которому плакала роза,
ожидая стеклянного колпака.

на белом платке кровь.
мой мальчик смертельно болен.
его руки холодны и бледны,
но я вижу в глазах огонь.
он не плачет.
он только ждет.
иногда огонек пропадает.
появляется темнота в его синих,
похожих на море,глазах.
он засыпает, и,наверное,ему сниться роза без колпака,
которая по ночам замерзает.

на белом платке кровь,
а мой мальчик все твердит о Лисе,
он же привык к нему,
он его.
этот Лис с рыжим хвостом,
озорной улыбкой.
Лис посмотрит на пшеничное поле
и вспомнит принца.
а мальчишка лежит в больнице,
где постоянно меняют капельницу.
он уже привык к белым стенам,
к этим немым врачам.
а я держу его за холодную руку
и читаю перед сном сказки.

на белом платке кровь.
мой мальчик лежит в могиле.
а рядом с ним его роза,Лис
и я хочу быть рядом с ними.
над ними читают Псалтырь,
верят,что отгоняют злых духов.
потом говорят,аминь.
и зарывают могилу.
кто-то кидает немного земли,
кто-то слова или слезы,
я же кидаю белый платок с с капелькой крови.