Юная любовь

все, опять на покой. и опять собирать листы
со стихами, что улетели у нас с балкона.
я пишу слово " нас", а в груди умираешь ты.
все скребешься по легким и ищешь у сердца дома.

сколько можно твердить, что не нужно меня любить!
это больно и очень глупо, я не останусь.
можешь сжечь все мосты, квартиру и много пить,
и кричать всем на свете, что я другому достанусь,

но любовь твоя - тяжкий груз на плечах моих,
с каждый шагом все больше сгибаюсь. спина как ветка.
слишком мало места даже на нас двоих:
мое сердце - клетка. обычная серая клетка.

ночью вьются тела на скомканной простыне,
а к утру я опять сижу и курю в обнимку
со своим неспасеньем, с грузом в моей спине
и с улыбкой простой на выбранном фотоснимке.

я в четверг уезжаю в Питер и в первый раз
посмотрю на мосты, на Невский и на колонны,
что слепил какой-то очень уж зоркий глаз,
и вернусь я, наверное, слишком в него влюбленной.

я в четверг уезжаю, а ты остаешься здесь.
через день мне стукнет семнадцать - такая малость.
я пришла к тебе, чтоб остаться. не так. осесть.
а теперь мне пора. и пусть это просто шалость

молодой и наивной девчушки, что неспроста
появилась на свет и вселяет в прошедших жажду.
знаешь, солнце, ей снова больно. опять пора
уходить, улетать, чтоб никто не нашел пропажу.