Дон Кихот

Он в руки брал копьё,
скакал на амбразуры,
он покидал жильё,
и очи были хмуры.

Галопом мчался конь,
в бока вонзались шпоры,
и сонм за ним погонь
не завершали стоны.

Он всё терпел, как мог,
хоть в жизни были раны
и, вот, его итог:
и ручки, и тетради.

Старается слагать
катрены, хайку, стансы,
и всё о ней мечтать,
и пробовать романсы

он хочет написать
для выбранной судьбою
Музе, но прочитать
на ушко ей не может

мечтатель Дон Кихот.
А, где же Дульсинея
его живёт и ждёт?
Обманчива идея.

А может совершится
и встреча состоится?
Да ветряные мельницы
проходу не дают.