Суровые будни Демиурга
Чёрствый хлеб и промозглый воздух сочинительства: встречаешь человека, хватаешь радостно, в надежде, что он тоже автор. Ан нет. Чуйка притупилась - потому что мороз, сквозняк и насморк. Он - не автор, он вовсе даже персонаж. Пусть даже так,
- берёшь его, лелеешь, прививаешь собственный кусок жизни на чахлое деревце замысла и - если повезёт - производишь беднягу в ранг героя. Потом сочиняешь ему страну - естественно, полную чудовищ, судьбу, щедрую на мытарства, и не забудь ещё свидетелей мытарств - зрителей, болельщиков или злодеев, как кому повезёт. И выпадет карта сюжета, и будет краплёной - такое твоё еврейское счастье... И план местности совпадёт с ландшафтом до того идеально, что и погода будет играть за наших, и ангелы подтянутся на подмогу - в финале уже, ну да ладно, спасибо и на том... И, может, Сам подкинет мудрости от щедрот Своих - да ты распорядиться толком не сможешь, бестямошный, спустишь всё на бродячих философов и наивных пастушков, охочих до откровений... Потом история заживёт собственной жизнью, а герой, скотина неблагодарная, начнёт выкидывать фокусы - только успевай уворачиваться! И будет сниться ночами, укоряя за то, что всё не так - и страна, и правитель, и мироустройство... А другого не завезли, огрызнёшься ты и отпустишь его, бедового, в мир, - не в тот, сюжетный и предсказуемый, а в реальный, полный вероломства, чёрствости и вранья. Пусть его. Только не говорите мне, что я за него в ответе: он, конечно, по образу моему и подобию, да шустёр не по замыслу. Да и где теперь тот замысел есть? Осталась тетрадка с нервными рваными строчками, файл в компе, и рука так и тянется удалить, уничтожить, начать сначала. С чистого листа. Запятнанного прошлым. Суровые будни Демиурга.
- берёшь его, лелеешь, прививаешь собственный кусок жизни на чахлое деревце замысла и - если повезёт - производишь беднягу в ранг героя. Потом сочиняешь ему страну - естественно, полную чудовищ, судьбу, щедрую на мытарства, и не забудь ещё свидетелей мытарств - зрителей, болельщиков или злодеев, как кому повезёт. И выпадет карта сюжета, и будет краплёной - такое твоё еврейское счастье... И план местности совпадёт с ландшафтом до того идеально, что и погода будет играть за наших, и ангелы подтянутся на подмогу - в финале уже, ну да ладно, спасибо и на том... И, может, Сам подкинет мудрости от щедрот Своих - да ты распорядиться толком не сможешь, бестямошный, спустишь всё на бродячих философов и наивных пастушков, охочих до откровений... Потом история заживёт собственной жизнью, а герой, скотина неблагодарная, начнёт выкидывать фокусы - только успевай уворачиваться! И будет сниться ночами, укоряя за то, что всё не так - и страна, и правитель, и мироустройство... А другого не завезли, огрызнёшься ты и отпустишь его, бедового, в мир, - не в тот, сюжетный и предсказуемый, а в реальный, полный вероломства, чёрствости и вранья. Пусть его. Только не говорите мне, что я за него в ответе: он, конечно, по образу моему и подобию, да шустёр не по замыслу. Да и где теперь тот замысел есть? Осталась тетрадка с нервными рваными строчками, файл в компе, и рука так и тянется удалить, уничтожить, начать сначала. С чистого листа. Запятнанного прошлым. Суровые будни Демиурга.
Метки:
