КровиПускания

1.Попсовая Сабрина, униженно-оскорблённая голыми фактами новостей:

А ты, когда-нибудь ощущал себя полным Дауном, абсолютно потерявшим связь с окружающим тебя миром, с происходящим вокруг?
Когда-нибудь замечал расплывчатое, йогурто-маслянистое пятно нелепой информации, бельмо, застывшее на лучезарном глазе выбранного тобой канала?
Когда лживые слова жгучей, раскалённой плазмы ткут в твою расширенную, ощетинившуюся гнилыми зубами пасть, отдаваясь в твоём омертвевающем разуме, эхом вкуса красных перчиков?
Вот и я пытаюсь вцепиться ободранными в мясо пальцами в смысл услышанного мною очередного бреда и вижу, что мы торгуем Попцовым КояN’ом, Кока-Калом, Синим, Зелёным, Белым, чужим дерьмом, запахом собственных прокладок, и не настоящим, угрожающе заметными своею фальшью Чувствами.
И мне приходиться делить на всех последствия обещанных результатов на своём изнасилованном рассудке…

2.Попытка пробиться. Сообщения:

Но всё-таки наступает время, когда наконец-то понимаешь, что терять больше нечего, кроме как верёвки на собственной шее. Время, когда видишь, что все фальшивы, как выбранные ими псевдоники, раздутые презервативы собственного вакуума, пытающиеся объяснить свою суть настолько красиво двусмысленно, что я понимаю, что это ложь.
Фигня, ещё одна одноразовая тарелка аппетитно выглядевшей бельевой лапши на моих ушах. Я говорю о времени, когда у Вас есть возможность услышать главное и сказать единственно верные слова тому, кто жаждет их слышать.
А Вы переводите эти гигасекунды в созерцании агонии уходящих душ, слыша, как умирающая мелодия моей души переходит в хрип скрипящих свай…

3.Избиение мёртворождённых. Ответы:

Путаясь губами в искусственном волосе своей накладной бороды, Искусственный Бог, выношенный сукообразной волчицей вечного голода, предлагает вам мочу своего синтетического организма, в твёрдой уверенности заменить ваши безразличные ко всему мозги своим желудком.
И вы с лёгкостью соглашаетесь на этот сироп перебродившего пластика, связывая друг друга шувтами линии конвейера звёзд.
А чтобы доораться до вас, я должен переступить через трупы собственно убиенных принципов моей совести. Я топлю своих детей в озере моих же слёз, которое Вы постепенно превращаете в канализацию и пускаете мёртво-возрождённые Титаники на могилах неизвестных Вам героев, оставляя меня наедине с морозными, стеклянно-пронзительными иглами ветра перемен…

4.Эпитафия:

Вам абсолютно не в тягость ноша тайн, подсмотренных в трещины разбитых Вами сердец…
Но если вы настолько самопоглащающе, нарцистично Мудры, почему Вы не добьёте зверя, который остается с Вами на ночь под одним одеялом…