Тишина

Тишина бывает разной – у каждого своя. Это не полное отсутствие звуков до звона в ушах, так все равно не бывает. Бьется сердце, легкие наполняются воздухом, и я это слышу постоянно. А еще я слышу свои мысли.
Я же хочу рассказать о тишине, наполненной звуками. Она в какой-то мере знакома каждому из вас.
Первая тишина – на кухне, вечером, когда не льется вода из крана, не скворчит яичница на сковородке, не кипит вода в кастрюле. Только холодильник тихонько урчит, да тикают часы. Можно смотреть в окно на морозные узоры, если это зима. Или, если лето, - на кусты сирени, освещенные скудным светом фонаря. И слушать тишину.
Вторая тишина – под звездным небом, когда мириады больших и маленьких светящихся точек обнимают тебя со всех сторон и словно падают сверху. Если долго смотреть наверх, начинает кружиться голова. Где-то падает метеорит, и я загадываю желание. А вон там пролетел НЛО, помашу ему рукой. И только ветер перебирает пальцами траву.
Совсем другая тишина – летней ночью при луне, когда в озере тихо течет вода и квакают лягушки. Лунный свет прорисовывает не видимые днем детали, отсвечивает на огромных узорных паутинах, растянутых среди кустов. Серебрится лунная дорожка, то тут, то там всплеснет рыба, и опять все замолчит, охраняя свою ночную тайну.
Еще одна тишина – у печки, когда поленья трещат под языками огня, а на потолке пляшут тени. Такое бывает на даче, и тогда нужно рассказывать сказки или хотя бы слушать радио ?Маяк?. Вот кот скребется в дверь – пришел с вечерней прогулки. Зашел, запрыгнул ко мне под одеяло и заурчал, словно трактор. Щели в печи ярко-оранжевые, будто нарисованы, а вокруг ночь и тишина.
Каждому знакома тишина после Новогодней ночи. Утро, почти полдень. Все постепенно просыпаются и подтягиваются к неубранному столу. Перехватывают остатки праздничного ужина, а в холодильнике должно быть остался торт. За окнами весь снег усыпан обрывками хлопушек и петард. После ночной канонады уши закладывает от отсутствия звуков. Только дверца от холодильника время от времени скрипит.
Моя любимая тишина, когда поезд, проехав тысячи километров, останавливается в каком-то заброшенном поле. Надо ждать час или два, пока не проедут несколько встречных составов. В густой, не тронутой человеком траве, трещит кузнечик или еще какая-то букашка. Пахнет неизвестными цветами и сеном.
А если поезд остановился ночью, то это шелест невидимой листвы, блеск сверчков то тут, то там и запах цветущей липы, опьяняющим облаком ворвавшийся в раскрытое окно.
И последняя тишина, с которой я познакомилась недавно, каждый раз наполняет мое сердце невыразимой нежностью. Ребенок спит в кроватке, а я лежу и прислушиваюсь к его дыханию. Вот он вздохнул, пошевелился, может быть, даже перевернулся во сне, и снова тихонько дышит. Спи малыш, твоя тишина еще вся впереди!

Спасибо всем, кто прочитал до конца. Другие мои произведения в прозе читайте здесь http://proza.ru/avtor/earsel