Про сон, который любит повторяться

Это было прекрасное летнее утро с ароматом жасмина и роз. Потянувшись слаще, чем чай с тремя ложками сахара, я встретила рассвет улыбкой озарения. Впереди были сборы, которые вызывали во мне невыносимо сильное чувство - предвкушение. Я позволила этому сентименту свободно заходить в мое сердце. Можно было без стука или толкнув ногой дверцу-клапан, или вползая, или с разбегу,или задом наперед. Да, как угодно! Где-то глубоко внутри я знала, что меня ждет что-то великое, то, о чем трепетно мечтают все души этой маленькой голубой планеты, то что переворачивает самых стойких оловянных солдатиков, и, держа за ноги, весело потряхивает. Это было таинственно прекрасно и неотделимо от смысла существования.
Поглядывая в сторону старинных бабушкиных чемоданов и пытаясь восстановить сбившееся дыхание, я придумала множество способов не притрагиваться к ним до последнего момента, прежде чем поняла, что дальше тянуть некуда. В спешке я стала бросать в них всё, что попадалось на глаза. Молчаливая фарфоровая кукла с безжизненным лицом и отсутствующим взглядом? - В чемодан! Потрепанная подушка со слипшейся от бессонных ночей бахромой? - В чемодан! Книга, которую я читаю уже несколько лет и никак не могу завершить (до того нудная)? - В чемодан! Голова от плюшевого одноглазого медведя, потерявшего свое туловище в неравном бою с соседским ротвейлером? - В чемодан! Да, сколько же хлама, похороненного под пылью времен и потерявшего свою ценность, хотелось утащить с собой в новую жизнь. После продолжительного чихательно-слезного марафона, я, наконец, захлопнула чемодан и решила взять с собой только самое необходимое - билет на поезд и любимую шляпку. Отражение в зеркале одобрило мой выбор, улыбнувшись и подмигнув как хитрый заговорщик. Я перевела взгляд чуть выше этого, всегда понимающего меня, образа и похолодела до дрожи. Опаздываю! Часы безжалостно отщелкивали время, ехидно прожевывая каждую минутку и притягивая мой встревоженный взгляд чаще, чем было необходимо.
Я не помню, как вылетела из дома и со скоростью испуганной белки, тайком привезенной маленьким мальчишкой из леса и попавшей в городскую мясорубку, примчалась на вокзал.
Я обнаружила себя уже на перроне, смотрящую как уезжает мой поезд, моя надежда, моя мечта. Я почувствовала досаду такой глубины, что хотелось упасть прямо на рельсы. И вместе с тем, я нашла в себе силы дойти до колонны и медленно сползти на кафель.
"Девушка, вы обронили билеты", - прогудел низкий мужской голос. "Кажется, нам с вами по пути. Что планируете на оставшийся час ожидания?", - продолжил он.
Я недоуменно подняла глаза и перевела взгляд с его лица на лежащие рядом со мной бумажки.
Не может быть! Ушел не мой поезд.
"Жить", - ответила я, радостно улыбаясь и протягивая ему руку.
Спустя полчаса мне стало ясно, что самый сложный выбор еще впереди.
Вот уже много лет я возвращаюсь на перрон и не решаюсь сделать единственный шаг. А поезд всё также ждет, когда я запрыгну в его вагон, и никуда не торопится. Наверное он забыл, что поезда ходят по расписанию.