Нечаянная радость
Три дня с внуками, вымотали меня до предела. Хотелось полежать в тишине, тупо глядя в телевизор и ничего не делать. Минут через двадцать такого безмятежного время провождения, раздался звонок мобильника. Беру трубку, - ?Ну что, Наточка, идём сегодня на Безрукова в Маяковку? - пауза длится секунд пять, я начинаю понимать, что сегодня уже двенадцатое число, на которое я договорилась с подружкой Леной пойти в театр. Боже, у меня в голове полный кавардак, от моих любимых мальчишек!
У меня растут мальчишки,
Их в семействе целых два,
Не дадут присесть от скуки,
С ними – кругом голова!
То они кричат безумно,
То летят, как эскадрон,
В доме было так уютно,
А теперь сплошной погром!
Полежать уже времени не оставалось. Прохладный душ привёл меня в чувства
и смыл следы усталости. Чмокнув мужа в небритую щеку, я поспешила к своему любимому авто. Как хорошо, что Москва почти пустая, в праздники и выходные москвичи выезжают из города на природу. Еду и любуюсь умытым дождём, расцвеченным разноцветьем клумб и газонов, город, который выглядит сейчас нарядно и приветливо. За окном пробегают деревянные пряничные постройки Коломенской усадьбы, пышные ярко зелёные деревья и травка радуют глаз. Шкала настроения явно поднимается вверх!
Дождём умытые проспекты,
Все в золоте от солнца купола,
И Пушкин созерцает с постамента,
Всё это - милая моя Москва!
И зелень парков, скверов разноцветье,
И Красной площадью, навеки дорогой,
Собором, что всех сблизил в лихолетье, -
Горжусь неповторимою Москвой!
Лена шла мне навстречу, всё с той же загадочной улыбкой Джоконды.
Я протягиваю ей небольшой бело-голубой букетик, с любовью собранный девушкой в салоне цветов, что на углу Никитских Ворот, перевязанный цветными лентами и мы спешим к театру. У входа, как в хорошие добрые времена, спрашивают билеты, - ?надо же, еще и билеты не достать, интересно, что меня ожидает?, - подумала я, поднимаясь в лоно искусства на бельэтаж театра Маяковского.
Сцена затемнена. И вот, как будто рассвет занимается над полем ржи, и слышится тихий, протяжный, русский напев, скорее похожий на плачь. На сцену, своей лёгкой походкой, выходит Сергей, уже не Безруков, а - Есенин.
Зал затихает. В глубине сцены на большом экране появляются кадры киноленты прошлых лет, на зрителей стремительно, набирая скорость, надвигался паровоз. И полились стихи, раздольные, безудержные! В них прослеживается всё: жажда жизни, преданность матери, своей родной земле, тонкой березке, чувствуется такая пронзительная страсть, неподдельная любовь, искренняя жалось к нашим меньшим и бесшабашное мальчишеское хулиганство …
Я вспоминала и шептала за героем постановки строки, любимых стихов Есенина, которые когда-то в юности заучила наизусть. Тогда, мне казалось, что некоторые выражения были слишком грубоваты, но сейчас, в исполнении замечательного и любимого мной актера Сергея Безрукова, всё звучало к месту и гармонично. По спине волной прокатилась дрожь. Сергей запел с хрипотцой, с отчаянной удалью. И я верила каждому его крику, переходящему в шепот, каждому вздоху. В луче света, навстречу моему герою, изящно двигалась танцовщица, а он, с трепетом следил за каждым её движением. Она, то приближалась, то ускользала от него, он протягивал к ней руки, - ?Айсидора Дункан!? - выдохнула я. Такая искренняя и яркая любовь к уже немолодой, но прекрасной танцовщице, поражало и будоражило воображение.
Песни и стихи, хореографическое сопровождение, всё происходящее на сцене - завораживало, заставляло сопереживать моему герою этого необыкновенного музыкально-поэтического спектакля. Давно не испытывала я такого смешанного чувства радости, от соприкосновения с великим русским поэтом, его стихами, и боли, от неминуемого его падения, большой невозвратимой потери. Хотелось встать и крикнуть на весь зал: ?Серёжа, не уходи!?
Два часа, которые длился спектакль, пролетели незаметно, на одном дыхании, а так хотелось, чтобы он длился ещё и ещё. Зал встал, аплодируя, и не отпускал Сергея Безрукова и его труппу с полчаса, благодарные зрители несли и несли цветы. Мы стояли на бельэтаже и хлопали, не жалея ладоней, а в моих глазах стояли слёзы от увиденного, услышанного, пережитого вместе с моим героем.
Поклонюсь стороне, что взрастила
Васильковую синь в глазах,
И льняною волною покрыла,
Его голову, в буйных кудрях!
Дар поэта, что богом даденный,
Он широкой рукой раздавал,
Просто так, как закат свой, вязевый,
Всю до капельки душу отдал.
_____________________________________
июнь 2012г., автор Наталия Сёмушкина
У меня растут мальчишки,
Их в семействе целых два,
Не дадут присесть от скуки,
С ними – кругом голова!
То они кричат безумно,
То летят, как эскадрон,
В доме было так уютно,
А теперь сплошной погром!
Полежать уже времени не оставалось. Прохладный душ привёл меня в чувства
и смыл следы усталости. Чмокнув мужа в небритую щеку, я поспешила к своему любимому авто. Как хорошо, что Москва почти пустая, в праздники и выходные москвичи выезжают из города на природу. Еду и любуюсь умытым дождём, расцвеченным разноцветьем клумб и газонов, город, который выглядит сейчас нарядно и приветливо. За окном пробегают деревянные пряничные постройки Коломенской усадьбы, пышные ярко зелёные деревья и травка радуют глаз. Шкала настроения явно поднимается вверх!
Дождём умытые проспекты,
Все в золоте от солнца купола,
И Пушкин созерцает с постамента,
Всё это - милая моя Москва!
И зелень парков, скверов разноцветье,
И Красной площадью, навеки дорогой,
Собором, что всех сблизил в лихолетье, -
Горжусь неповторимою Москвой!
Лена шла мне навстречу, всё с той же загадочной улыбкой Джоконды.
Я протягиваю ей небольшой бело-голубой букетик, с любовью собранный девушкой в салоне цветов, что на углу Никитских Ворот, перевязанный цветными лентами и мы спешим к театру. У входа, как в хорошие добрые времена, спрашивают билеты, - ?надо же, еще и билеты не достать, интересно, что меня ожидает?, - подумала я, поднимаясь в лоно искусства на бельэтаж театра Маяковского.
Сцена затемнена. И вот, как будто рассвет занимается над полем ржи, и слышится тихий, протяжный, русский напев, скорее похожий на плачь. На сцену, своей лёгкой походкой, выходит Сергей, уже не Безруков, а - Есенин.
Зал затихает. В глубине сцены на большом экране появляются кадры киноленты прошлых лет, на зрителей стремительно, набирая скорость, надвигался паровоз. И полились стихи, раздольные, безудержные! В них прослеживается всё: жажда жизни, преданность матери, своей родной земле, тонкой березке, чувствуется такая пронзительная страсть, неподдельная любовь, искренняя жалось к нашим меньшим и бесшабашное мальчишеское хулиганство …
Я вспоминала и шептала за героем постановки строки, любимых стихов Есенина, которые когда-то в юности заучила наизусть. Тогда, мне казалось, что некоторые выражения были слишком грубоваты, но сейчас, в исполнении замечательного и любимого мной актера Сергея Безрукова, всё звучало к месту и гармонично. По спине волной прокатилась дрожь. Сергей запел с хрипотцой, с отчаянной удалью. И я верила каждому его крику, переходящему в шепот, каждому вздоху. В луче света, навстречу моему герою, изящно двигалась танцовщица, а он, с трепетом следил за каждым её движением. Она, то приближалась, то ускользала от него, он протягивал к ней руки, - ?Айсидора Дункан!? - выдохнула я. Такая искренняя и яркая любовь к уже немолодой, но прекрасной танцовщице, поражало и будоражило воображение.
Песни и стихи, хореографическое сопровождение, всё происходящее на сцене - завораживало, заставляло сопереживать моему герою этого необыкновенного музыкально-поэтического спектакля. Давно не испытывала я такого смешанного чувства радости, от соприкосновения с великим русским поэтом, его стихами, и боли, от неминуемого его падения, большой невозвратимой потери. Хотелось встать и крикнуть на весь зал: ?Серёжа, не уходи!?
Два часа, которые длился спектакль, пролетели незаметно, на одном дыхании, а так хотелось, чтобы он длился ещё и ещё. Зал встал, аплодируя, и не отпускал Сергея Безрукова и его труппу с полчаса, благодарные зрители несли и несли цветы. Мы стояли на бельэтаже и хлопали, не жалея ладоней, а в моих глазах стояли слёзы от увиденного, услышанного, пережитого вместе с моим героем.
Поклонюсь стороне, что взрастила
Васильковую синь в глазах,
И льняною волною покрыла,
Его голову, в буйных кудрях!
Дар поэта, что богом даденный,
Он широкой рукой раздавал,
Просто так, как закат свой, вязевый,
Всю до капельки душу отдал.
_____________________________________
июнь 2012г., автор Наталия Сёмушкина
Метки:
