Дом

И стоял тот дом до последнего,
Чихая облезлой краской.
Прогнивший, полузатопленный,
С привычной ему опаской.
И застыл этот дом словно вкопанный,
Как солдат, приказ выполняющий.
Его жгли, его били и хлопали,
Он не сдвинулся, увядающий.

Нагляделся он, знали бы сколько вы:
И рожденье, и смерть воспринявший.
Дом стоял никем не полюбленный.
Дом стоял, целый мир обидевший,
А другой, он бы рухнул, давно уже.
Не живут столько двери и лестницы,
Не стоит бетон обработанный.
Да и шифер на свесе не держится.

Ему сыро было и холодно,
Одиночество в спину мяукало,
Жизнь потухла, как старая лампочка,
Колыбельная не баюкала.
– Падай, милый. Ну хватит, окончен срок.
– Сдавайся настырный, чего стоишь?!
А ему хоть бы что, понимаете?
Он — кремень, хотя с виду и выкидыш.
Не спешите ему соболезновать.
Чёрно-белый роскошнее пестрых крыш!
И на чём он выносливый держится?
Ему одному всеизвестно лишь.