Восьмая пятница

Такое бывает, когда деревенское молоко в стакане,
И Ты с наслаждением делаешь глоток,
И сливки остаются на губах —
Какая-то особенная нежность.
Счастье?
Нет! Больше!

Хочешь верить своим глазам
И отпускаешь всё, что было.
Это и есть Очищение.
Собственное. Внутреннее.

Жизнь заставляет подниматься
С восходом Солнца.
Прекрасно.
Шатаясь от не уходящего сна,
выбегаешь на улицу.
Свежесть. Утро. Роса. Нет насекомых.
Нет лишних звуков.
И Ты вспоминаешь Молоко.
И Белый цвет.

Что Он значит для Тебя?

Многое. И не хочется думать.
Как же просто — чувствовать Себя!
Ты — Море.
Я - ванильное Небо.
Обниму Тебя. Прижмусь.

А когда сумерки, я начну спускаться.
Ночью мы станем едины.

Утром с туманами я вернусь к себе.
Но сделай так, чтобы я не теряла
Тебя из вида. Возможно, это трудно.
Но ведь правда,
давай не будем теряться,
Уходить в себя,
Захлопнув накрепко дверь.
Протяни мне руки.
Я прошу...