Доброго всем кофе
Иногда, под вечер обычно, вдруг захочевается мне не пойми чего. Чего-то пикового. Чего-то такого, что ого-го-го. Ужасно. Сильно. Очень. Пожрать, и вот этого чего-то. Но чего ?чего-то? точно — не понять.
А если не ясно куда идти и что делать тоже неясно — то ты и сидишь на жопе ровно. Тоскуешь. По несбыточному. А ведь могло, наверное, и сбыться, если бы было хоть чуточку видней. Если бы на этой тёмной улице, когда и звёзды спрятались на небе, горел бы хоть один фонарь.
Ты начинаешь слышать голоса. Один, как будто бога, потому что мамин, говорит: встань и иди, займись чем-нибудь, ты скоро коростой зарастёшь. Но опять это ?куда-нибудь?, ?чем-нибудь?. Никакой конкретики. А кто курс будет прокладывать? И куда, собственно.
А второй предлагает нажраться. Помнишь, шепчет, раньше, как напьёшься, так все проблемы и решались. Сами собой. Так или иначе. Не всегда в плюс, понятно, но ведь решались. Был результат. Какая-никакая определённость. А не вот это вот всё.
Но чоп я не выбрал, получится, скорее всего, как с горячей водой. Решил, не помню с чего, экономить на её расходе. Неделю пыжился. А её, оказывается, и так отключили.
Всё бы ничего, результат же тот, которого ты и хотел. Достигнут. Получите — распишитесь. Но нивелировалась сама идея. Подвиг аннулировался. Как с тем хомячком в колесе: лампочка горит, но кому нужен этот свет?
И поэтому ты слушаешь их, но лишь как шёпот ветра, шум прибоя, когда слова сливаются с покоем и глазки закрываются. Уютно лёжа на диване, с пультом в руке, ты чувствуешь себя этаким котом Шрёдингера. С одной стороны. И самим Шрёдингером с другой.
Потому что чётко понимаешь лишь одно, как бесконечно далёк ты от этой вариативности. И как безумно близкок ты с ней. Словно полоса прилива. Ты море. Ты берег. Но не совсем море. И не совсем берег. Где-то между. Где-то посередине. Проруби.
С чем и засыпаешь.
И слава Богу.
Вот.
Ведь жыzь у меня, может, и болотная, и безответная, может, и неопределённая, зато сны всегда добрые. Отчего и утро всегда с улыбкой.
Кофе?
А если не ясно куда идти и что делать тоже неясно — то ты и сидишь на жопе ровно. Тоскуешь. По несбыточному. А ведь могло, наверное, и сбыться, если бы было хоть чуточку видней. Если бы на этой тёмной улице, когда и звёзды спрятались на небе, горел бы хоть один фонарь.
Ты начинаешь слышать голоса. Один, как будто бога, потому что мамин, говорит: встань и иди, займись чем-нибудь, ты скоро коростой зарастёшь. Но опять это ?куда-нибудь?, ?чем-нибудь?. Никакой конкретики. А кто курс будет прокладывать? И куда, собственно.
А второй предлагает нажраться. Помнишь, шепчет, раньше, как напьёшься, так все проблемы и решались. Сами собой. Так или иначе. Не всегда в плюс, понятно, но ведь решались. Был результат. Какая-никакая определённость. А не вот это вот всё.
Но чоп я не выбрал, получится, скорее всего, как с горячей водой. Решил, не помню с чего, экономить на её расходе. Неделю пыжился. А её, оказывается, и так отключили.
Всё бы ничего, результат же тот, которого ты и хотел. Достигнут. Получите — распишитесь. Но нивелировалась сама идея. Подвиг аннулировался. Как с тем хомячком в колесе: лампочка горит, но кому нужен этот свет?
И поэтому ты слушаешь их, но лишь как шёпот ветра, шум прибоя, когда слова сливаются с покоем и глазки закрываются. Уютно лёжа на диване, с пультом в руке, ты чувствуешь себя этаким котом Шрёдингера. С одной стороны. И самим Шрёдингером с другой.
Потому что чётко понимаешь лишь одно, как бесконечно далёк ты от этой вариативности. И как безумно близкок ты с ней. Словно полоса прилива. Ты море. Ты берег. Но не совсем море. И не совсем берег. Где-то между. Где-то посередине. Проруби.
С чем и засыпаешь.
И слава Богу.
Вот.
Ведь жыzь у меня, может, и болотная, и безответная, может, и неопределённая, зато сны всегда добрые. Отчего и утро всегда с улыбкой.
Кофе?
Метки:
