Враг в отражении

Думаю, правильно ошибкой считать то, что в зеркало я смотреть опасаюсь. Признаюсь. Каюсь. Когда сильно хочешь делать добро, все в мыслях вязнет. Выходит зло. И люди, что так тебе дороги, отныне взор потупив, все делят поровну.
Ты словно никто. Отныне тебя словно нет.
Ты существуешь, но каждое эхо приносит один лишь ответ.
Но ведь вопросов ноль.
И сложно столь близких людей терять.
И дорого стоит их вновь обретать.
Очевидно, что в руках сжимается не чья-то ладонь, а пустота. От нервов влажной дланью пути спасения искать в эмоциональной палитре. Но и там нищета.
От единицы до ста. Вам всем знакомо, как законы Ома. Не раз мы терялись, находясь у порога собственного дома.
Туда-сюда...
И бродишь, бродишь, бродишь вдоль стен, по коридору. И комната стонет.
На окне отпечатки рук, однажды скользивших по коже..
Вдох.
Выдох.
Вдох.
Выдох.
Узор за узором вновь на холодном стекле.
Рисуешь лишь то, что хранишь много лет.
Криво. Красоты больше нет. Память больше не греет. Она лишь дефект.
Но может быть хватит?
Все это не спрячешь под силой опущенных век.
Пойми, всегда выход есть.
За перевалом найти священный рассвет, не запачкав руки о чертов солнечный свет.
Это просто привычка.
Сердце заперто. Рот открыт. Слышен крик.
С дуру помогают отмычки.
И стычки..стычки..стычки..
Аксонов с дендритами. Светодиодов с софитами. Живыми, едва видимыми.
Ты выбрался. Своими силами львиными, прописью, курсивами стильными.
Пусть говорят, что хотят. Ведь их судьбы выдуманы, но реальна твоя.
Слова эти кому-то — путь, кому-то — колея.
Ты выбрался.
Твой враг в зеркале предан логике и разобран на части.
И вновь упав.
Ты выбрался.
Из огненной, обезображенной пасти.