Выбор собственного я

Из багрового цвета
Страсть льётся нежная
Не обугленная
Безмятежная
Событийно навеянная
Из ума брызжет мания тленная

По телу
По коже
По взгляду
По го-ло-су

По наковальне падают мысли
Как стакан
Он разбит
И со злостью гремит словно рёв гризли
А пока
Колесит
Искра наворачивает-наворачивает грани призмы

Она — громадина, бремя
Враньё
Ненужное
Здесь не сыскать мне родное племя
И плевать на неё
Это время простужено

В нас нет чистоты
И грязи в нас нет
Запачкались вы
А мы носим цвет