чего поэту не спалось

Стихи плодятся как грибы,
Жаль ни пожаришь,ни засолишь,
Слова и мысли чьи глупы,
Мозги которыми засоришь,

Прочесть какие довелось,
Вопросом мысленным задалось:
Чего Поэту не спалось,
Когда всем прочим отдыхалось?

Неужто за день и за век
Усталости не накопилось
В Душе,чудак ты человек?
Подумаешь недолюбилось!

Так что же нам стихи писать
Теперь прикажешь всем ночами?
Поэту бедному сказать
Хотели кто,но промолчали!