Турнир

Поэт, что малое дитя.
Борис Чичибабин


Поэт, что малое дитя.
И, будь он - девочка иль мальчик,
Не подставляй поэту пальчик,
Не то останется культя.

Поэт, что малое дитя,
Но под себя уже не ходит.
Других для этого находит,
Пока ему не запретят.

Поэт, что малое дитя,
Всегда рождается некстати,
И не найдя своей кровати,
Он рад, чужую обретя.

Поэт, что малое дитя,
Так избалован тумаками,
Что часто склонен кулаками
Себе прокладывать путя.

Поэт, что малое дитя,
Он обречён, упав при родах,
Кричать о попранных свободах,
Статью об Африке прочтя.

Поэт, что малое дитя,
Его всё туже пеленают,
А он кричит, что понимает
Каких стихов они хотят.

Поэт, что малое дитя,
Отцу на промахи укажет,
И, камень бросив, не промажет,
Пращёй осмысленно крутя.

Поэт, что малое дитя,
Его ещё не держат ноги,
А по пятам долги, налоги
И полицейские, свистя…

Поэт, что малое дитя,
Вопит, и чмокая губами,
Всё ищет грудь и липнет к даме,
Другую помощь отметя.

Поэт, что малое дитя,
Порою так эфир загадит,
Что рота нянечек не сладит,
Носы брезгливо воротя.

Поэт, что малое дитя,
Взирает, где бы отогреться,
Стихи прочесть, дуэтом спеться
И жить, о прошлом не грустя?

Поэт, что малое дитя,
Рождённый, как всегда досрочно,
Был вскормлен кухнею молочной,
Сгоревшей, двадцать лет спустя.