Юному. Поэту

Сегодня пустил себе пулю я в голову,
Да так что смеялся натужно.
Я руки сложив пистолетиком — выстрелил,
Всю силу вложив в то оружие.

Все знают, поэту к лицу бичевание.
Узел туже, и слово покрепче к нему.
Я ногами босыми вперёд по проталинам,
Что в бреду не замечу, ведь стих лишь в мозгу.

Есенин своим завещанием выстроил
В мозгу молодом мыслей странных цепочку:
Чем круче болит, тем и слово неистовей,
Так вгони нож по ручку и быстро, дружочек.

И каждая строчка — по букве на каплю.
Я кровь разотру по щекам, торопясь.
Все чернила развидев, уйдут на попятную,
А я губы сожму, вновь рисуя слов вязь.

И снова страдая, и снова в поэму.
Оно, руку мне на плечо уложив,
Лишь смех из-под маски зеркальной мне в спину,
Ведь с каждым стихом, вновь к нему, вновь убит.