Укушенный локоть

Полжеста...
Незнакомая печаль
едва коснётся кожи, что остыла,
внимая нам, отправившимся вдаль
искать, что будет, в том, что с нами было...
Ты лишь ладонь положишь на сукно,
снимая дрожь с рассыпавшихся пальцев,
как тут же Он постукает в окно,
смеясь беззвучным страхам постояльцев...
Случайных - нет...
И неба пастораль
пометит жизнь как маленькую пьесу
о том, что мир вмещается в egal
почти случайных сердца interessen..:)