Поэтическая беда

Пять утра. Уже сереет небо
В ожиданьи близкого рассвета.
Вдохновиться этим что ли мне бы
И потешить душеньку поэта.

Тишина за окнами повисла,
Всё вокруг застыло в ожиданьи.
Надо бы найти хоть каплю смысла,
Чтобы его выразить стихами.

Но минуты медленно проходят,
Бьётся мысль как муха между стёкол.
Лишь одно мне в голову приходит,
Видимо ты исписался, сокол.

Не хочу опять писать про лето
Надоело ныть про одиночество.
Вот беда какая у поэта-
Пять утра, и ничего не хочется.