Высоцкому

Был поэт — наш кумир,
Думал он, каков наш мир.
И с гитарой заводной
Пел об этом со струной.

Про ту жизнь, что с кошельком,
И про жизнь в бурьяне.
Пел про то, где были мы,
И кем потом ставали.

Словно жил у нас в дворе,
Где мы вырастали.
Эти песни нам всегда
В сердце западали.

Припев:
Не звени сильно, гитара,
Перетянута струна.
Песен спела ты немало,
И беречь тебя пора.

Эй, душа! Налей вина!
По утру тоскливо.
Сел бы, в тройку полетел,
Жизнь моя плаксива.

Разбежались со двора
Прежние мои друзья,
И в беседке пустота,
Покосилась она вся.

Где-то в старой подворотне
Гитара заиграла.
Это молодость, как прежде,
Былое вспоминала.

Припев:
Не звени сильно, гитара,
Перетянута струна.
Песен спела ты немало,
И беречь тебя пора.

А годы всё летят, как пуля.
Ниточка сурова,
Оба поколения
Свяжет она снова.

Жизнью не завянем,
Душу растрясём,
То, что было с нами —
С собою принесём.

И гитару все услышим
В сольном исполнении.
И как в прошлые года,
Песни запоёт она.

Припев:
Не звени сильно, гитара,
Перетянута струна.
Песен спела ты немало,
И беречь тебя пора.