В. С. Высоцкому

Неба дар мне – тяжкий путь.
В нём ветра, и не свернуть.
Только знал я верно, что пройти смогу.
Были версты, были мили.
Было: били, и любили,
Был полёт, и было ложе на снегу.
И как впрягся, так не ныл.
Позабыв про фронт и тыл,
Я врывался дерзкой, яростной мечтой.
Знаю: рук мне не вязали,
Видел звёзды, видел дали.
Только я кому-то был мечтой не той.

Остынь, остынь душа…
А, вон уже спешат,
В затылок мне дыша.
Не стоит и гроша
Для них других душа.

Знать страны, огромной, жар
Разожгли во мне пожар.
И в том азарте кровь волной кипела.
Словно в сердце мне ломились.
Но кто били, всё ж добились;
Душа моя в кассетниках хрипела.
Тот рождённый, в муках, пыл
Мне вы верьте, не остыл.
Не остыть ему – я, когда остыну.
Только б песни не остыли,
Только б люди проще были.
Высот плывущие тогда достигнут

Да что же ты душа?...
И вновь бегут, спешат,
Святое всё круша,
И злобою дыша.
И что для них душа.

Я, свой памятник кроша,
От смешного делал шаг.
Но крошил я не для ?зодчих? важных вилл.
Не для рангов и не для ?я?,
И уж точно что: ?не тля я?,
Или слёзы крокодильи кто-то б лил.
От души пылал и для,
И что б знали: я ни дня,
Я не мог без той, что Музой назвалась.
Мы в начале с ней дружили;
Мы во мне ?блатняк? душили.
Вся потом она, до строчки, отдалась.

Молю, уймись душа…
И что-то не спешат,
Когда крик-боль глуша,
Лежу, я чуть дыша.
…а где у них душа?

Время вяжет жизни лик.
И не всяк к нему привык.
Но под глянец? Нет уж – я в игре мужчин.
Так увлёкся, не заметил,
Что звезда уже не светит.
То ли кто-то рок-сценарий мне всучил?
Но я недругов простил,
Я их милостью казнил.
Не забыть лишь бал ликующих невежд.
Помню нежность, словно небо,
Помню боль и помню небыль.
Небыль жжёт и боль несбывшихся надежд.

Помню, я…Мне не хотелось умирать