Про горбик

Я много лет пиджак ношу,
Давно потёрся и не нов он...
(Булат Окуджава)

Я много лет пиджак ношу,
Он сросся с кожей.
Напрасно Бога я прошу:
-Дай крылья, Боже!
Чтоб вверх, как церковки свеча,
Чтоб даль светилась,
Чтоб, сбросив сутолки печать,
Душа раскрылась!

Но мне пиджак на грудь надет,
Как обруч бочке,
Я в пиджаке пришел на свет,
А не в сорочке.
Нет места в этой тесноте
Под тканью гладкой,
Где крыльям надо бы расти -
Торчат лопатки.

Мне мой пиджак, как дом родной,
В нём ползать стал я
Из рукава - в рукав другой,
В карманчик тайный,
Блаженно пуговку сосал
Взамен пустышки,
И самопискою писал,
Писал и писал.

Когда ж впервые я шагнул,
Пиджачный узник,
Пиджак мне кто-то застегнул,
Убрал подгузник.
Я в нём по уши утопал, в слепую шарил,
Пока чуть выше я не стал,
Чуть-чуть лукавей.

Но вот сдавил он шею, вот
Сковал мне плечи
И портмоне всадил в живот -
Кастетом в печень.
Болтаюсь в галстучной петле,
Мне лихо, лихо!
А сердце бьётся еле-еле
Тихо-тихо...

Зову портного я скорей
От мук избавить,
За сотню новеньких рублей
Пиджак расставить,
Чтоб дал вздохнуть, чтоб шевельнуть
Мне дал руками,
Чтоб мог шагнуть, мог подтолкнуть,
Мог бросить камень.

С тех пор портной, как тень, за мной
Повсюду ходит,
Чтоб был пиджак мой, как влитой,
Чтоб был по моде.
Я в пиджаке, как моль в кульке,
Как вошь в футляре,
Но все со мною по руке,
Я популярен!

И вот однажды, как дурак,
Видать, напился,
Сменил не глядя я пиджак
На фрак артиста.
Артист дал скрипку и смычок
За булку хлеба,
Упёр я скрипочку в плечо
И глянул в небо...

И мой смычок вдруг заиграл,
Как будто бал был,
А за спиной, как два крыла,
Мотались фалды.
Взлетела музыки волна
И подхватила,
И треснул фрак мой, и спина
Вдруг засвербила!

И тонкой нотой си-бемоль
Пронзило горло:
"Свершилось! Крылья! Боже мой!!!"
...А вырос - горбик...
.....................................
Не одевайте в гроб меня -
Пиджак мне давит.
Авось горбатого в три дня
Земля исправит.

Март 1998г.