Всё не то

Всё не то, всё не так,
будто смерть загуляла
и не знает, как выйти
из хмельного загула.
Уже стольких взяла,
да, похоже, всё мало —
от ума ли большего
иль, может быть, сдуру,
хотя разницы нет.
Не по мне ее игры,
не на этом пиру
я хочу встретить вечер.
Мои двери давно
и надёжно закрыты,
я надеюсь пока
избежать с нею встречи.
Только мысли о том,
что опять нараспашку
вдруг откроется мир,
прорываются ветром.
И от них на минуту
становится страшно,
как от песни протяжной,
позабытой, не спетой.
Но потом — ничего:
всё вернётся на крУги,
кроме тех, кто уже
никогда не вернётся.
Жизнь пока ещё вскачь,
словно мячик упругий,
о поверхность побьётся.

19 сентября 2021 г.