На первое марта

Я проснулся - первое марта,
открыл глаза и стою на старте,
я стал старше.
Я стал ближе
к болезням и прочим прелестям жизни:
к смерти, трезвости, тризне.

Первое марта опять наступило,
под высохшими до скрипа стропилами
полированное пианино
звучит обессилено,
неумолимо насилуемое.
Вот и стукнуло сорок восемь,
кушая цитрус, я покидаю плоскость
наподобие Циолковского
и приближаюсь к космосу,
к геологическому процессу,
к абсолютному нулю по Цельсию,
к безвестности стопроцентной,
к круговороту материи,
круговороту, надо сказать, системному
на котором зиждется вся Вселенная.

Короче говоря, ничего интересного,
первое марта какое-то пресное
в треснувшем пенсне
предпенсионное,
беспесенное,
и вообще притянутое за уши
к гидросфере планеты Земля
и всем континентам суши.