Акация

По возрасту теряю остроту
и зрения, и чувств. Смотрю на ту
акацию - её я помню с детства.
И чудится, что если приглядеться,
то я себя увижу рядом с ней,
двор, маму в нём, тогда ещё живую...
Мне кажется, что я не существую,
хотя живу и жить хочу сильней,
чем прежде, вспоминая тех, о ком
забыть нельзя. Вот здесь, под потолком
бессонной ночью тени на лепнине
в квартире, существующей доныне
с квадратами от фото на стене -
там были те, кто нынче снятся мне,
о чём-то дорогом напоминая.
И как понять, откуда что взялось -
цвет маминых каштановых волос,
табак отца... Действительность иная
с годами порождает миражи.
Акация, ветвями не дрожи,
стуча в окно, ко мне желая в гости.
Так дробно, словно бог рассыпал горстью,
какое-то небесное драже.
Как жаль, что я не чувствую уже
оборванной судьбой обратной связи.
Себе сказать не в силах - отрекись,
я молча жду, когда увянет кисть
акациевой жизни в тонкой вазе.