Ни единой идеи

В голове пустота, ни единой идеи.
Я бездумно на лист белоснежный смотрю.
Знать, сегодня мозги у меня разомлели,
и исполнить свой долг не удастся перу.

За окном темнота. Все давно почивают,
добросовестно днём сделав дел громадьё.
Я ж у лампы одна среди ночи страдаю,
всё надеясь разжечь вдохновенье своё.

Кончик карандаша от досады искусан,
да и лист замусолен уже рукавом.
Лишь усердье зачесть можно мне жирным плюсом,
но огромнейший минус — во всём остальном.

Что там будет к утру? Испишу ли бумагу,
поразвешу ль на ней строки нитками бус?
Или, свет погасив, спать я попросту лягу
и тупой головой в пласт подушки уткнусь?

Вот и "радость труда", вот и "творчества жажда"!... —
Без кавычек шептать бы такие слова!
Но их может сказать не всегда и не каждый, —
лишь поэт, от идей чья бурлит голова!