Не знают бонапартовы снега

Не знают бонапартовы снега,
что делать с ими занятой Москвою.
Сожжённый листопадом донага,
Тверской, как шубой, облачён зимою.

Крадётся день вчерашний по пятам.
Художник невзыскательных пейзажей,
придаст парализованным чертам
отчаянья декабрь. Не спросит даже

он нас о том, в какой мы ад сойти
хотим: садовый, МКАД или бульварный?
По льду реки к Кремлю на полпути,
он обновляет возраст календарный,

порвав всех обещаний векселя.
Мы вырваться хотим, но что в том толку?
Что есть, то есть: нашаришь три рубля
в кармане, из сугроба треуголку

спасёшь. Ну что ж, пускай уж по добру
зима бежит с позором до Парижа.
Рекламные знамёна на ветру
с победой нашей вознесутся выше

над Л'Этуаль, Ашаном, Леруа,
страдающими местною простудой.
А мы давно в привычном амплуа
и никуда не денемся отсюда.