Про Смысл

Я, умирая -
лечу в невозможное,
туда,
где клубятся мечты и мысли.

Туда, где,
существует Сложное,
туда, где
умирают ничтожества,
на поверхности нашей Жизни.

Всегда задаваясь мыслью,
А, можно уйти со смыслом?

Или всегда - просто так -
за яму могилы,
кусочек холодной глины
и слёзы любимых...

?