Булгаковские переулки

Там в переулках затаился год двадцатый...
Дома круглят модерновые окна на прохожих,
На им привычный люд так непохожих,
Задумчивы фасады...
Наверное вне времени несёт мимозы Маргарита,
Кричащие в глаза противно-жёлтым...
Бездомный Воландом уболтан,
А Мастера окно открыто...
Бульвары попривычней - там гуляки
На каждый день, на разный час, там сплин и толпы...
Под ноги Мастера цветы на серый жёлтым,
Как не горящая бумага...
Не растворяйся, тонкое видение,
На миг мелькнувшее и ставшее далёким...
По переулкам запетлявшим вяжут тропы ноги,
Теряясь в водном отражении...