Степи, степи...

Степи, степи... В них я не был,
Но зовут они меня
Жарко, словно свежий пепел
В Храме Вечного Огня.

В бесконечность зазывают,
Из которой родились,
Дать ответы обещают,
Научить правдиво жить.

Там без всяких аллегорий
Под столешницей небес
Осознаю я, что горе
Есть не смерть, всему конец,

Но бессмысленность и холод,
Отродясь чего в степи
Не видал ни стар, ни молод,
Страсть храня в своей крови.

И оковы, нерушимы,
Растворятся в тишине
Трав пестрящихся, игривых,
Шелестящих в полусне.

Тех оков, меня державших,
Сгинет боль, пойму и я,
До чего же стал уставшим
Каждый день свой дух тая.

Этой клетке там нет места,
Среди истины нагой.
Эта истина - безвестность,
Беззаконье, но покой.

И в пустом степи пространстве
Предрассудкам места нет.
Нет там и у слов убранства,
И как будто чище свет.

Оттого ли там он чище,
Что всё ближе к небесам?
Или меньше мыслей лишних,
Или лжёшь своим глазам?

Степи, степи... В них я не был.
Может, там и свет не чист.
Может, правда - это пепел,
Может, жизнь - газетный лист

Ноябрь 2011 г.