летучий ковчег

брынзу, аджику да булочку с тмином
красным вином запиваю.
вроде, доволен собой, сисадмином
и населением рая.

вечность – иллюзия, здесь – тоже время,
правда, немного иное.
письма-записки читаю со всеми,
с ноем ковчег новый строю –

в мир полететь, где стоглазки-оливы
смотрятся в чайное море,
рыщут бакланы, холодненьким пивом
пенится утро земное.

я – самый меткий в божественном тире,
мощный (гну небо руками),
но не осилить нездешнюю гирю –
память.