Поэты долго не живут...

Поэты долго не живут…
Как не звучало б это грустно,
А там кто письменно, кто устно,
Своеобразно, но искусно
Они в историю войдут:
Одни - рисунком на стекле,
Звездой, упавшей с небосклона,
Отдав себя мечте покорно,
Сгорая в пламени бездонном,
Исчезнут в собственной золе…
Другие - собственный портрет,
Напишут кровью на бумаге,
В какой угодно передряге,
Отдав последнее бродяге,
А рядом - смерть под трафарет…
Поэты долго не живут…
Но как влюбляются поэты!!!
Одни - с иголочки одеты,
Рождают новые сюжеты…
Потом уходят или пьют…
Другие – празднуют с лихвой,
Отдав себя минутам страсти,
Круша препятствия на части
Причем у дьявола во власти,
И с непослушной головой…
Поэты долго не живут…
Я не про то, что мало жили,
И не про тело, что в могиле,
Что мы, наверное, забыли,
Кого поэтами зовут...
И пусть предсказан сей исход,
Любой когда-то умирает
Живет и просто пропадает
И, как звезда, на небе тает
Встречая утренний восход
Увы, не каждому дано,
Уйти из жизни, но остаться,
Нежданно в мыслях появляться
В сердцах и душах возрождаться
Под разговоры и вино...
Поэты долго не живут…
Им суждено уйти в расцвете
Побыв немного на планете
Порой, не зная, что в ответе
За свой величественный труд
Кто знает, чей сейчас черед,
Покинуть мир или родиться,
Но никогда не повториться,
На миг ослепнуть и влюбиться,
Как птица в алый небосвод
Поэтом может быть и тот,
Кто обзавелся кабинетом,
А там и ванной с туалетом,
И сидя в кресле подогретом
Листает кожаный блокнот
Судьба у каждого своя,
Работать в рифму каждый сможет,
Возможно, душу растревожит,
Не сотворит, но приумножит,
В огромном мире бытия…
И вкус победы пригубив,
Дождем красивых строк прольется,
Других сердец и душ коснется…
Но вот поэтом назовется,
Когда умрет,… но будет жив…