Глина...

Глина нуждается в тёплых руках.
Ты знал.
Глина жива и вечна пока тепла,
а как остынет, станет слабей стекла,
и разлетится в прах.
Вот ты и грел её, разминал,

лепил то свистульку, а то барашка,
винный кувшин или кофейную чашку
или тонкую вазу с горлышком длинным -
всё мог.
и хоть в приёмную к Богу не был вхож,
сам был для неё Бог,
пока не решил однажды слепить из неё нож,
а какой, помилуйте, нож из глины.

Но она затвердела в этом дурацком облике.
А что оставалось,
когда cвет погас и ты умчался на облаке,
а ладони твои остывали,
мучительно превращаясь в траву и память?
И она начала падать...

Глиняной безделушкой сорвавшись с края стола,
глупой и бесполезной,
я летела и думала не о том, что пол под столом железный,
а о том почему не любила когда могла.