Зачем же нож?

Когда ты пишешь,
вышиваешь тонкой вязью слов,
свой стих про чувства, про любовь,
то видишь, слышишь,
что краски блеклые и не густые,
слова потерянного спектра,
совсем изношенно-простые,
становятся пустые в ряд.
Ты зашиваешь невпопад:
Действительность и Суть.
Знаешь: былого не вернуть.
А стих? Ну, что ж, пускай живёт.
Зачем же нож ?
А я наоборот…