голове не сидится на шее

Голове не сидится на шее –
киваю прохожим, будто болванчик.
Девочка машет воздушным змеем,
приветливо улыбаясь беззубым ртом.
(Или же это мальчик?)
Или мое подсознание играет со мной старую шутку?
Мол, в прошлый раз не дошло,
так давай, покивай тут болванчиком в промежутке
между твоим рождением и настоящим мором.
В старой лодке лежат спаниель
и бутылка крепкого алкоголя.
Я вплываю с ними в тридцатый апрель.
Девочка с берега кричит мне: ?Оля?.
Начинаю грести навстречу слепящему солнцу.
Вместо сверкающего озера вдруг оказалось липкое болотце.
Девочка не уменьшается в размерах,
не изменяется в лице вот уже десять минут.
Что-то тут не то или внутренние часы врут…
Или весь этот сияющий мир оказался бутафорией.
Вдалеке начинает играть незатейливая мелодия.
У нее нет конца, нет начала, она идет по кругу.
Бесконечный репит. Вечное возвращение,
что наводит беспросветную скуку
или умиротворение.
Девочка начинает смеяться, срываясь на хрип,
постепенно превращаясь в…
С усилием гребу веслами, пытаясь уплыть.
Лодка становится зыбкой. Мир размыт…
Весел вроде бы нет на руках, смех ребенка утих.
Хорошо, что есть чайник и начатый стих.