Как же, Ирка, ты можешь жить...

***
Смысл в рецензиях дураков.
Нет, не мой в твою спинку ножик!
Цен не знаешь своих стихов.
У меня, вот — мороз по коже.
...
В никуда течёт фарш из лжи.
Бедный, маленький, голос хрупкий...
Как же, Ирка, ты можешь жить
в человеческой мясорубке...
***