Перспектива

Пришел в музей, смотрю картины,
Их авторы давно ушли.
Смотрю на их стиль перспективы,
Как они мир наш видели.

Вот тут плывёт границы неба,
А на другой вообще часы.
А здесь, как будто приступ бреда,
Плывёт весь берег и жрецы.

Я не знаток картин и масел
И от оценки так далек
Если б не знал, что мир прекрасен,
То я себя бы сразу сжёг.

А здесь так много чувства боли,
И смертью веет за версту.
Как автор тратил столько крови
Чтобы покрасить бересту?