Дорога

Дорога бежит себе в даль,
и ветер по-прежнему...,ветер
щетинит усатый октябрь,
в полнеба бокал светел.

Подтянутые ремни,
не очень понятные речи,
разрухи дымят огни,
разносятся злобные речи.

Задавленный,страшный народ,
какая уж тут социальность,
похлёбка в голодный рот
и мутная глаз печальность.

Что будет?...Да,что уж там
случается в подворотне:
ещё неизвестный срам
с пробоиной где-то на борте.

С разбитостью головы,
да мало ли прочих дур,
кузнечные топоры...-
в дрыст пальцы,как головы с кур.

Крестьянина не сведёшь!...
А если согнать в города?...
То там и лица не найдёшь,
колышет людская мгла.

Ну,как не везло стране:
не выдержал,треснул сук,
нет правды в веретене,
нет разума,только стук.

Стук планов,а их громадьё,
стук дел и идей наперёд,
так ёкнуло - там не моё,
к весне порастрескался лёд.

И грамотность не для ума,
и годы вошли в беспредел,
и брызнула седина,
лунь белый - и вот посмел.

Чего-то сказать...Ворам?
Бомонду,ети вашу мать...
Планктону?...Пустым домам?
Нет,вам меня не понять.