Лунный свет

Мой папа был истопником.
Под горькие дымки
проглатывал судьбы он ком
на берегу реки.
Пусть бурлаков давно пропал
в пучине тяжкий след,
бурлила отчая река,
плескался лунный свет.
Бог весть, куда его несло
да и отцовский взгляд.
Как густо устье заросло,
а огоньки горят.
Они в реке, что угольки
не меркнут по ночам.
Других таких в момент тоски
я в жизни не встречал.