Выбор

Я мог бы написать обо всём:
О реке, и рыбе плывущей в ней,
И о свете, что играет блеском двери петель.
Но предпочёл ему мрак.
Всеобъемлющей тенью стремящийся в мир.
Он избавляет от счастья этих детей,
Что, по незнанию, устроили пир.

Мне не легче от этого,
Словно взвалил я на плечи
Груз других людей, даже самого мелкого,
Ничтожного человечешки,
Который не знает ничего, кроме пыли
Мокрых картин.

И вот я пишу.
Излагаю в рифмованных (плохо) строчках,
Всё, что хотелось сказать
И не только.
Жду, когда же это всё таки кончится,
Чтобы мог я спокойно лгать.

Назовите меня как хотите:
Дурак, душевно больной или еще того хуже.
Вы будете правы. Однако, поймите
Мне абсолютно плевать, я плыву куда глубже.