Зальцбург

В Зальцбурге было тихо, окна не удивляли светом,
Ханс или Йозеф, да чёрт с именем, он дал нам жильё,
Был ответственным мужем и
Хорошим отцом, немного поэтом.
На пятый год местной жизни он записал,
Что дождь не стучит по крышам, как везде,
А смывает грим с нестареющего бюста
Амадея, который и хлеб и проказа для населения городка через два с лишним века.
Маляры здесь никогда не пытались красить небо,
Князьки и короли
делали маленькие парки и однотипные скульптуры с вазами
вазонами и вазончиками,
А градостроители не мечтали о столичном блеске
И мировом величии. Дождь накрапывал, размывая границу между двумя рейхами,
Соединяемую поездами, вагонами и вагончиками
горы возвышались, сверкая слишком кавказскими для этой тихой земли
Шапками
Забытость пыталась компенсировать себя
барельефами с никому не известными лицами.
И будто вечно пустыми арками,
Не мудрено было здесь пропасть,
Испариться.

Июнь 2015