Акварель...

В твоём рассвете расписаться кистью,
Пурпурной полосой на голубом...
И таять, таять невесомой мыслью,
В тебя впиваясь солнечным лучом,
В тебя вживаясь клетками растений,
Опутывая нежною травой...
И падать, падать в бездну, без сомнений,
И вдоль тянуться нитью золотой.
И кажется всё ближе ты дыханием.
Мой бьётся пульс , улыбка на лице,
Которой я тебя слегка касаюсь,
И очень точно попадаю в цель...
И кажется...Когда же станет явью,
Букет сирени на моём окне?
Когда в твоих размытых акварелях,
Появится хоть точка обо мне?
Мне не ответят ни рассвет молочный,
Ни вечер, в тёмно - синем , ни луна.
В твоём письме сплошные многоточия.
В моём окне лишь только тень одна.
И ночь, полынным вкусом отдавая,
Сюжет наш перепишет на иной,
В котором я совсем, совсем другая.
В котором нет тебя, но есть покой..