Все проходит, проносится мимо,Я, наверное, не ошибусь...На кустах догорает рябина,Прилетела синицею грусть...Ей лучи свои солнце роняетНа уставшую жёлтую грудь,И немножко она подпеваетВетру, ищущему, где уснуть...Разговоры...