катимся в пропастьвокруг фонари безголосыезапомнили цветовой ряд -так души недавно ушедших горятжизнь - прожитая дорогаво тьме в перелесках пахнет малинойзачем заезжала машинав пристанище нежилого?...

в прокисшей тишине похмельной круглосуткимежду стоянкой с урной терновый куст растёт -апофеоз тоски. протягивает рукик тому, кто весел так вне времени/эпох.и птицы летят мимо, и цвет его обманчив,за белым лепестком колючки и шипы,...

расплакался песоку моих грязных ноги соль земли грызётрваньём подошвымы вечно бездорожнына стрёме ждём подлогчто выдаст нас бескожныхраспахнутых вездена всё готовыхчто жегештальты между ногв наколках фетишисты...

точно жвачкой расстянутый деньпахнет кофе и чувством виныотстранённо стою, как мишеньв полигон не вписавшись, увына котором все пули в ребропопадают, хоть ты повернисьмалодушно трусливой спинойк дулу, что направляется вниз...

Астафьева снова писала своему прошлому сожителю-иконописцу, не боясь показаться дурой или чувствительной идиоткой:" Если то, что было - неправда, тогда неправда всё. Самое ужасное, что мне нужно напиться, чтобы встретиться тет-а-тет со своими...